la Historia sin Historietas

Cercano al medio siglo y lograda la paz con Francia, Carlos V pudo centrarse en el conflicto protestante en Alemania. El Rey llegaba maduro y achacoso, con ataques de gota que mermaban sus facultades, pero pleno de voluntad y firmeza. Si los luteranos no se atenían a negociar habría guerra. Y la hubo. La campaña del emperador en Alemania tuvo dos fases, la primera, en la línea del Danubio, se desarrolló durante la primavera y el otoño de 1546. La segunda, la del Elba, durante la primavera de 1547. En ella tendría lugar la decisiva batalla de Mühlberg.

Carlos V había resistido duras jornadas ante el fuego de la artillería alemana y se sentía envejecido y desfallecido. Para colmo, su alianza con el papa Paulo III había quebrado en el momento más crítico y el Pontífice conspiraba en los territorios italianos del emperador.

Su ejército estaba mermado respecto al que había conseguido reunir en la campaña del Danubio, por eso Carlos quiso evitar una guerra de desgaste y jugársela a un enfrentamiento decisivo. Durante nueve días persiguió al ejército del duque Juan Federico de Sajonia para encontrarlo por fin a escasos 20 kilómetros a orillas del Elba, en la localidad llamada Mühlberg.

La niebla ayudó al cauteloso movimiento de sus tropas, pero el caudaloso río impedía un ataque por sorpresa. El emperador, presa de fervor guerrero, se personó en una aldea cercana para informarse sobre un vado por el que pasar con seguridad. Lo halló y, al levantarse la niebla, el ejército sajón se encontró con todas las huestes imperiales formadas enfrente, y tal fue su asombro que en vez de achicar el paso se dispersó en una fuga general.

Los arcabuceros españoles se despacharon a gusto mientras la caballería vadeaba el Elba y emprendía la carga sobre los protestantes.

A las siete de la tarde no había más que muertos y prisioneros y Carlos V, con la grandeza del César y su particular espíritu religioso, pronunció la famosa frase: «Vine, vi y venció Dios». El duque de Sajonia caía prisionero y el emperador alcanzaba la victoria militar contra la Liga Protestante, pero sus intentos de reconciliación religiosa caerían en saco roto.

Europa avanzaba hacia a un radicalismo difícil de detener.

Está extraordinariamente extendida la idea de que la OTAN fue inventada por los norteamericanos para disponer de un instrumento con el que controlar Europa Occidental. El mito añade que, sin la OTAN, el oeste de Europa habría evolucionado hacia una sociedad de tercera vía, a mitad de camino entre el capitalismo salvaje de los EEUU y el comunismo feroz de la URSS, y que se habría proclamado militarmente neutral.

La leyenda ha hecho creer que, sin la OTAN, toda Europa Occidental habría sido como Suecia. Pero la verdad es que la OTAN no fue una imposición de los estadounidenses a los europeos, sino el instrumento con que éstos lograron comprometer a unos reacios Estados Unidos en la defensa de Europa, ante la amenaza que constituía la Unión Soviética. Los historiadores revisionistas de izquierdas de los años sesenta y setenta afirman que la URSS nunca fue una amenaza. Los europeos de entonces sí la percibieron como tal, y se dieron cuenta de que los únicos con medios suficientes para defenderlos eran los Estados Unidos de América. La herramienta para hacerlo fue la OTAN. Veamos cómo nació.

Al terminar la guerra, la opinión pública estadounidense quería dos cosas: que retornaran sus chicos y que el país volviera a aislarse de ese mundo tan cruel que había al otro lado de los dos océanos que los protegían. La desmovilización fue radical. El ejército norteamericano pasó en 1945 de tener 12 millones de hombres a contar con menos de millón y medio. Se abolió el servicio militar obligatorio y se volvió al sistema de reclutamiento voluntario. Es verdad que Pearl Harbor había demostrado que los dos océanos ya no eran tan eficaces como barreras de protección frente a enemigos exteriores. Pero ahora los Estados Unidos tenían la bomba. Nadie se atrevería a atacarlos teniendo que arrostrar el riesgo de una represalia tan brutal. La bomba infundió a los americanos la seguridad que hasta entonces les habían conferido sus dos océanos. Como ocurrió en 1918, volvió a campear el aislacionismo.

De hecho, en las elecciones de mitad de mandato, en 1946, vencieron los republicanos, que se hicieron con sendas mayorías en las dos Cámaras. El GOP es tradicionalmente más aislacionista que el Partido Demócrata. Así que, cuando Truman se convenció –viendo lo que ocurría en Europa del Este, en Grecia, en Turquía y en Irán– de la naturaleza expansionista del régimen soviético, el gran problema que tuvo que enfrentar, a partir de principios de 1947, fue la presencia de un Congreso hostil a la excesiva implicación de los Estados Unidos en los asuntos del mundo.

Cuando terminó la guerra, la URSS era vista con cierta simpatía, tanto en Europa como en América. Los partidos comunistas europeos, muy comprometidos con la Resistencia (aunque sólo después de que Hitler invadiera Rusia), se habían ganado un enorme prestigio. El único que olfateó el peligro desde antes de que terminara la contienda fue Churchill. Sin embargo, fue el viejo león quien había firmado con Stalin en 1944 el pacto de los porcentajes, con el que se habían repartido Europa en esferas de influencia a espaldas de Roosevelt. Pero el miedo empezó a cundir, no tanto porque el Ejército Rojo amenazara con no respetar lo pactado y lanzarse a la conquista de Europa Occidental, sino porque Stalin encontró que nada le obligaba a impedir que los partidos comunistas de Occidente se hicieran con el poder allí donde las urnas o las circunstancias se lo permitieran.

Especialmente inquietante para los británicos fue lo ocurrido en Grecia, donde la revolución comunista y la imposibilidad de sofocarla con medios locales llevó a la intervención norteamericana, en febrero de 1947, lo que dio lugar al nacimiento de la Doctrina Truman, esa que propugnaba que los Estados Unidos acudieran en auxilio de todo pueblo que viera amenazada su libertad por el comunismo. En Grecia, Stalin fue estrictamente neutral, como le había prometido a Churchill, y dejó que sus camaradas helenos fueran aplastados sin que el Ejército Rojo moviera un músculo. Ahora bien, Stalin no pudo impedir (o no quiso, a ojos de los británicos) que Tito, muy independiente de Moscú, ayudara a los comunistas griegos.

En definitiva, el problema al que se enfrentaban los británicos era que, dentro de su supuesta esfera de influencia en Europa Occidental, era posible que algunos países cayeran bajo el influjo de Moscú sin necesidad de que Stalin moviera un dedo, a base de imponerse los comunistas locales a los demás partidos. Eso era lo que había ocurrido en Europa del Este. En la mayoría de los casos, gracias a que el Ejército Rojo estaba acantonado en los suburbios de las grandes ciudades, pero hubo otros, como en Checoslovaquia y Yugoslavia, en que los comunistas gobernaron con el beneplácito del pueblo, sin necesidad de que los rusos impusieran nada. Lo mismo que había ocurrido en estos países, y que a punto estuvo de ocurrir en Grecia, podía ocurrir en Italia o, lo que sería terrible para Gran Bretaña, en Francia. La demostración de que esa era la táctica ideada en Moscú para, sin dejar de respetar lo acordado durante la guerra, hacerse con el poder en todo el continente fue la fundación de la Cominform, en septiembre de 1947. La Cominform no fue más que la heredera de la Comintern, es decir, el instrumento con el que Moscú pretendía que todos los partidos comunistas del mundo ajustaran sus estrategias a sus intereses.

Es curioso que fueran precisamente los británicos, gobernados desde el final de la guerra por los laboristas y sin un poderoso partido comunista en su sistema político, los primeros en alarmarse.

Si pudiera señalarse a una sola persona como responsable del nacimiento de la OTAN, ésa sería Ernest Bevin, el secretario del Foreign Office del Gabinete Attlee. El primer paso que dio fue el de suscribir un tratado defensivo con Francia. Dunkerque se firmó en marzo de 1947, poco después de que los británicos reconocieran a Washington su incapacidad de controlar la situación en Grecia y Turquía, pero bastante antes de que naciera la Cominformy los comunistas franceses e italianos empezaran a movilizarse contra sus respectivos Gobiernos de derecha y de centro.

De hecho, para los franceses Dunkerque fue un tratado antialemana, y es dudoso que los ingleses estuvieran pensando más en Rusia que en Alemania en fecha tan temprana. Fuera como fuese, unos meses más tarde el temor a Alemania había desaparecido, y se hizo evidente que la amenaza real era la URSS. Ante el temor que inspiraba el gigante comunista, los británicos convencieron a los pequeños países del Benelux para que se unieran a la alianza defensiva que había formado Francia y Gran Bretaña un año antes. En marzo de 1948 se firmó el Tratado de Bruselas, por el que se creó la Unión Europea Occidental (UEO), una alianza defensiva en la que cada miembro se comprometía a asistir militarmente a cualquiera de los otros que se viera atacado. Este tratado sí estaba ya claramente dirigido a defenderse de la Unión Soviética, aunque no se la mencionara.

Pero desde marzo de 1947 a marzo de 1948 habían pasado muchas cosas: la creación de la Cominform,revueltas y desórdenes protagonizados por los comunistas italianos y franceses de manera coordinada (finales de 1947) y, sobre todo, el golpe de estado de febrero de 1948 en Checoslovaquia. Nuevamente, como en 1938, el país centroeuropeo volvió a ser la gota que colmó el vaso.

Bevin era perfectamente consciente de que la UEO nada podía hacer contra el Ejército Rojo. La defensa del oeste de Europa ya no podía basarse en sus propias capacidades y era necesario implicar a los Estados Unidos. A ello se puso el político laborista inglés con todas sus fuerzas.

El escollo no iba a ser la Administración Truman sino el Senado, plagado de republicanos aislacionistas deseosos de recortar el gasto, empezando por el militar. No obstante, Truman contó con un fantástico aliado en la colina del Capitolio, el senador republicano por Michigan Arthur Vandenberg. Se trataba de conducir a los Estados Unidos a firmar una alianza defensiva con países de Europa Occidental. Estados Unidos nunca había hecho tal cosa, y mucho menos con los poco fiables países europeos. Es cierto que había suscrito una especie de tratado de defensa mutua en Río de Janeiro con varios países latinoamericanos en septiembre de 1947, pero su ratificación no planteó problemas porque el Tratado de Río fue contemplado como una actualización de la Doctrina Monroe, que pretendía impedir toda influencia europea en el hemisferio occidental.

El plan era que Estados Unidos y Canadá integraran, junto con los miembros de la UEO, una estructura de seguridad colectiva atlántica. La idea era crear una organización de seguridad que, como la creada en Río, se ajustara a lo que el artículo 51 de la Carta de las Naciones Unidas había previsto, esto es, una organización regional de seguridad colectiva no dirigida contra nadie en especial.

Mientras tanto, el bloqueo de Berlín y la agresividad que entonces demostró la URSS permitieron que el 11 de junio de 1948 el Congreso aprobara la resolución Vandenberg, por la que se autorizaba al Gobierno a integrarse en esta clase de organizaciones regionales de seguridad colectiva. Y el 28 de ese mismo mes se aprobó la Selective Service Act, que volvió a instaurar el servicio militar obligatorio.

Con estos dos instrumentos legales, el vicesecretario de Estado, Robert Lovett, se puso a negociar la integración de los norteamericanos en la organización creada por el Tratado de Bruselas. Los europeos estaban ansiosos de comprometer a los norteamericanos en su defensa, así que aceptaron todas sus exigencias. La mayor fue la extraña redacción que finalmente tuvo el artículo 5 del Tratado de Washington, mucho más vago que el equivalente en el Tratado de Bruselas: obliga a prestar ayuda al aliado atacado, pero no exige que tal ayuda sea militar; además, restringe al Atlántico Norte el área en que hay obligación de auxilio.

Además, los norteamericanos exigieron la presencia de Portugal, Islandia y Dinamarca, porque sus territorios (en el caso de Portugal, las Azores; en el caso de, Groenlandia) eran necesarios para el correcto funcionamiento de un sistema de comunicaciones interaliados. Noruega, que había sido tentada por los soviéticos, para horror de los británicos, fue también incorporada, como lo fue Italia, lo que, a pesar de la diatriba en el Parlamento de Palmiro Togliatti, fue un gran éxito del Gobierno italiano, que logró que su país pasara de potencia derrotada a potencia aliada.

El 4 de abril de 1949 se firmó en Washington el Tratado del Atlántico Norte. El Senado norteamericano lo ratificó, y Truman lo firmó, el 25 de julio. Así nació la OTAN, la eficacísima organización militar que, sin pegar un tiro, supo mantener a raya a los soviéticos y en última instancia ganarles la Guerra Fría.

Autor Emilio Campmany

A principios de 1960, la Armada israelí era pequeña y estaba algo anticuada. Contaba con pocos buques, todos de la época del protectorado británico, que habían servido para entrenar a las primeras promociones de marinos de guerra y poco más. Una década después, se planteó su profunda renovación, para adaptarla al peculiar teatro bélico con el que los israelíes tienen que lidiar.

Los enemigos de Israel son pueblos de tierra adentro. Ni los egipcios, ni los jordanos ni los sirios ni, naturalmente, los palestinos brillan por sus aptitudes marineras, de modo que el almirantazgo israelí consideró que lo que la Marina nacional necesitaba en primer lugar eran barcos ligeros y ágiles que pudiesen atacar tanto blancos en la costa como en alta mar. Naves lanzamisiles, pues.

Por aquel entonces, Israel carecía de la tecnología y los astilleros necesarios para construirlos, de manera que los encargó en la ciudad de Bremen. Los alemanes atendieron su solicitud y les aconsejaron unas lanchas torpederas de última generación que, curiosamente, tenían como base los Schnellboot con que la Marina de guerra nazi había hundido decenas de barcos mercantes aliados durante la guerra mundial.

Dejando las rencillas históricas a un lado, alemanes e israelíes se dieron la mano y cerraron el acuerdo. Pero sucedió que, cuando la compra se anunció públicamente, la Liga Árabe elevó una agria protesta ante el Gobierno de Bonn. Adenauer, que estaba ya al final de su último mandato, no quiso líos ni dejar a su sucesor, Ludwig Erhard, semejante patata caliente en las manos, así que canceló el contrato de construcción; pero no el diseño de las lanchas, que ya era propiedad de la Marina Israelí.

Los hebreos no se achicaron ante las dificultades y contactaron con un astillero de Cherburgo (Francia), que se comprometió a construir las naves sobre los planos alemanes. La Liga Árabe volvió a protestar, pero a París le trajo sin cuidado.

Se fueron construyendo las lanchas y hasta se desplazó personal militar desde Israel, para que fuese familiarizándose con aquéllas y practicase en aguas francesas.

Entonces pasó algo con lo que ni los israelíes ni los franceses contaban. La Guerra de los Seis Días, con la fulgurante victoria hebrea sobre sus enemigos árabes. París dejó de ver a los israelíes como unos jóvenes idealistas, especialmente tras la operación relámpago que sus fuerzas especiales llevaron a cabo contra la Organización para la Liberación de Palestina (OLP) en el aeropuerto de Beirut. De Gaulle consideraba que el Líbano, aunque independiente, seguía siendo un feudo de su entera propiedad, y no le gustaba nada que los incontrolables judíos se paseasen por allí haciendo lo que les venía en gana sin siquiera pedir permiso.

El general decretó en 1968 un embargo armamentístico contra Israel. Las cinco lanchas lanzamisiles ya construidas fueron confiscadas y se quedaron paradas en el puerto de Cherburgo. La situación empeoraba por semanas. De Gaulle no quería dar su brazo a torcer, a pesar de las gestiones diplomáticas, mientras en Egipto Naser presentaba las nuevas torpederas que acababa de comprar a la Unión Soviética. Lo que las tropas israelíes habían ganado por tierra y aire podía echarse a perder en el mar si el Gobierno no recuperaba las lanchas secuestradas en Cherburgo. Tras estudiar varias posibilidades, la entonces primer ministro, Golda Meir, ordenó que se procediese al rescate; pero no por la fuerza, lo que constituiría un suicidio, sino mediante el engaño.

El artífice de la operación fue el contraalmirante Mordejai Limon, apodado por los marinos Mokka. El plan consistía en hacer creer a los franceses que desistían y que lo mejor era vender las lanchas a una empresa privada. Si picaban el anzuelo, esa misma empresa se encargaría de sacarlas de Cherburgo y conducirlas hasta el puerto de Haifa.

Sobre el papel, parecía muy sencillo; el problema era que esta vez no se medían con ineptos integrales como los militares egipcios y sirios, sino con la inteligencia francesa... y en la misma Francia.

Mokkase trasladó a Francia y allí, a la vista de todos, fingió que llevaba a cabo unas duras negociaciones con una compañía noruega llamada Starboat para colocarles el material. La empresa, montada por el Mossad, estaba inscrita, efectivamente, en el registro de Oslo, y supuestamente se dedicaba a prospecciones petrolíferas en el Mar del Norte. Nada de lo que sospechar. Una lancha lanzamisiles desartillada y adaptada puede servir para la exploración petrolera.

Consumado el primer engaño, se remató la venta en París con la autorización del ministro de Defensa. Starboat puso las lanchas bajo pabellón panameño y comenzó a sacarlas, de una en una, a realizar pequeños viajes por el Mar del Norte. La idea era hacer creer a las autoridades francesas que, aunque Starboat todavía no había adaptado las lanchas, estaba probando el material en alta mar para conocer las posibilidades que ofrecía.

Quedaba la parte más difícil: sacar los barcos de Cherburgo y llevarlos hasta Israel sin que los franceses lo advirtiesen. Tal vez salir fuese relativamente sencillo, pero hasta alcanzar la costa israelí había que recorrer 5.800 kilómetros por el Atlántico y el Mediterráneo sin más puertos de escala que el de Gibraltar y el de Malta, controlados por los británicos... que harían la vista gorda, aunque sólo fuese por fastidiar a los franceses. En esos dos puntos se tendrían que reabastecer los buques con cargueros reconvertidos en buques cisterna, que tendrían que navegar como lo primero, no como lo segundo, exponiéndose a que la operación se fuera al garete por una simple e inoportuna inspección.

La orden de partir se dio para la noche del 24 de diciembre de 1969 a las dos de la mañana. En plena Nochebuena, los servicios de inteligencia galos estarían bajo mínimos. La flota ganaría un tiempo muy valioso, que emplearía en alejarse de la costa y acercarse lo más posible a Gibraltar. Y así sucedió: los franceses no se enteraron de que se habían marchado las lanchas hasta doce horas después; y no precisamente por los agentes destacados en Cherburgo, sino porque lo dio la BBC en su noticiero de las dos de la tarde.

El ministro de Defensa, Michel Debré, montó en cólera y ordenó un ataque aéreo sobre la flotilla israelí. El jefe del Estado Mayor se negó en redondo y puso su cargo a disposición del Elíseo. Se trataba de barcos noruegos con bandera panameña y tripulación civil israelí navegando por aguas internacionales. Atacarlos sería como pisotear las normas más elementales del derecho internacional y, además, una inasumible masacre de civiles en alta mar. El primer ministro, Jacques Chaban-Delmas, revocó la orden de muy mala gana y se puso a buscar al culpable del estropicio. No paraba muy lejos de su despacho: se llamaba Mokka Limon y residía en París como agregado militar de la embajada israelí. Hechas las oportunas comprobaciones, el Gobierno ordenó su deportación inmediata por ser persona non grata para la República. Cuando, al día siguiente, la prensa preguntó a Chaban-Delmas por qué había deportado al militar hebreo, se limitó a responder con sorna: "No me gustan el té con limón ni el café de moka".

La flotilla repostó en Gibraltar y cerca de la isla italiana de Lampedusa. Después de una semana de navegación, llegó al puerto de Haifa el 31 de diciembre, entre vítores de la multitud congregada en los muelles. Los cinco barcos fueron bautizados como Tormenta, Volcán, Espada, Lanza y Flecha, y pasaron en acto a formar parte de la Armada Israelí.

El llamado Proyecto Cherburgo marcó algo más que un leve repunte en el orgullo nacional judío. Supuso el fin de las relaciones militares entre Francia e Israel, muy fluidas hasta ese momento, y el inicio de la alianza Israel- Estados Unidos. A partir de ese momento, Washington se erigió en socio preferente de Jerusalén en materia de armamento. Y lo sigue siendo. Todo por un embargo y cinco barcos que, con ingenio y grandes dosis de coraje, los israelíes arrebataron a Francia en sus mismas narices.

Autor Fernando diaz villanueva

Entrada a las fosas ardeatinas

El 23 de marzo de 1944, a las tres y media en punto de la tarde, una potente bomba estalló en la céntrica Via Rasella de Roma. En ese mismo instante pasaba por allí, camino del servicio, un nutrido grupo de policías alemanes, todos provenientes de la región italiana del Alto Adigio, recientemente anexionada al Gran Reich y rebautizada Südtirol.

La carnicería fue espeluznante. Minutos después, cuando se hubo levantado la polvareda, los transeúntes que corrieron alarmados hasta el lugar de la explosión se encontraron con una escena digna del infierno de Dante. Decenas de cuerpos despedazados esparcidos por toda la calle, sangre, dolor y gritos. El balance: 33 agentes muertos y más de 50 heridos.

No había sido cosa de la aviación aliada, que por aquellas fechas tenía a los ocupantes nazis cogidos con una pinza desde Anzio hasta Nápoles y barría con sus aviones las posiciones alemanas. Tampoco se trataba de un proyectil perdido, ni de la fortuita combustión de un almacén de municiones.

Era un ataque terrorista. Había sido planeado y ejecutado por el Comitato di Liberazione Nazionale, un grupo de partisanos de estricta observancia soviética que pretendía castigar a los alemanes antes de que éstos abandonasen Roma, algo que iba a suceder muy pronto. Las fuerzas de ocupación habían declarado la capital italiana "ciudad abierta", es decir, que no pensaban atrincherarse en ella cuando los aliados se acercasen, posiblemente para proteger su patrimonio histórico de una destrucción segura.

Albert Kesselring

La noticia no tardó en llegar al cuartel alemán en Italia, comandado por el mariscal Albert Kesselring, quien, ateniéndose a las leyes de guerra, envió un cable a Adolf Hitler para solicitar la represalia. El Führer la aprobó, dejando en manos de Eberhard von Mackensen, comandante del XIV Ejército –el que ocupaba Italia–, el alcance de la misma. Mackensen se sabía en retirada, pero no quería dejar pasar la oportunidad de dar un escarmiento a los partisanos, para que, ahora que iba a emprender el camino de vuelta a Alemania, se pensasen muy mucho lo de atentar contra sus soldados.

Fijó una proporción de diez a uno: diez italianos debían morir por cada uno de los policías tiroleses asesinados en Vía Rasella. Trescientos treinta italianos debían pasar a mejor vida esa misma noche, ya que el reglamento marcaba que toda represalia de guerra debía tomarse en las 24 horas posteriores al acto que la motivara. Conforme a las normas, debía ser la unidad castigada quien se encargase del desagravio, pero Hitler, que no se debía de fiar mucho de los tiroleses del sur, austriacos italianizados sin el debido adoctrinamiento ideológico, ordenó que lo ejecutasen las leales SS.

En sólo unas horas, las SS romanas, capitaneadas por Herbert Kappler, se apresuraron a vaciar la prisión que la Gestapo tenía en Via Tasso; pero no había suficientes presos, así que asaltaron la cárcel civil de Regina Coeli, cerciorándose de que en la lista figurasen tantos judíos como fuese posible. El general Wilhem Harster, el típico tarado de las SS obsesionado con los hebreos, puso especial empeño en ello y añadió 75 judíos romanos que había arrestado en la calle.

Sólo faltaba el lugar de ejecución. Matar de un golpe a 330 personas, a sangre fría, con disparos de revólver en la nuca no es algo que se pueda hacer en cualquier sitio. Los nazis eligieron un lugar apartado, una mina abandonada a las afueras de Roma: las llamadas Fosas Ardeatinas.

Para cumplir con la letra de la ley –y los alemanes siempre, hasta en las canalladas más infames, han sido grandes cumplidores–, todo debía hacerse con mucha rapidez. Entrada la noche, los presos fueron trasladados en camiones militares hasta la entrada de la mina. Allí, el temido Herbert Kappler, un electricista suabo metido a asesino en serie, esperaba junto a su segundo, el teniente Erich Priebke, con la lista en una mano y un plumín en la otra para ir tachando los nombres de los ejecutados. La represalia no iba a realizarse mediante fusilamiento, sino por un procedimiento mucho más perverso: tiro en la nuca con la víctima de rodillas.

Herbert Kappler

Para evitar contratiempos provocados por posibles problemas de conciencia, antes de empezar la faena Kappler se dirigió a sus hombres, todos oficiales de las SS, y les advirtió: quien no tuviese valor para disparar no tendría más escapatoria que la de ponerse "al lado de los fusilados". Para que no se dijese que no predicaba con el ejemplo, tomó su Luger P08 de la cartuchera, la montó y entró en la mina para participar en la ejecución de la segunda tanda de presos. Cada uno de los SS tenía un cupo que cumplir, con descansos entre tanda y tanda. Según confesó Priebke más adelante, cada uno de los oficiales realizó de dos a tres disparos fatales.

Hicieron falta 67 viajes al interior de la mina para acabar la operación, al final de la cual yacían amontonados en las galerías 335 cadáveres: los 330 previstos más los de cinco infelices que Kappler había colado en la lista. La entrada a la mina fue sellada por los dinamiteros para evitar incómodas peregrinaciones.

Al amanecer, la noticia fue difundida por toda la ciudad, que quedó petrificada por la magnitud de la matanza. Dos meses más tarde, conforme a lo previsto, la Wehrmacht y su cortejo de SS y funcionarios nazis abandonaron Roma.

Eberhard von Mackensen

Un año después habían perdido la guerra, y los italianos exigieron justicia. Se celebraron tres juicios. En el primero, que tuvo lugar en 1946, se juzgó al general Von Mackensen; en el segundo, desarrollado en Venecia un año más tarde, se sentó en el banquillo a Kesselring; el tercero fue en Roma y en 1948: contra Kappler y los SS que los aliados habían conseguido atrapar. Las penas fueron ejemplares, pero ninguna se cumplió en su totalidad. Von Mackensen y Kesselring recibieron sendas condenas a muerte, pero pronto les fueron conmutadas por la cadena perpetua; pues bien, ni eso cumplieron: en 1952 fueron puestos en libertad. Los dos murieron en Alemania de viejos, aunque, eso sí, sin ningún reconocimiento oficial por parte del Gobierno de Adenauer.

Kappler fue condenado a cadena perpetua y no a muerte porque obedecía órdenes y porque, en rigor, sólo se le podía acusar de cinco muertes, ya que las 330 restantes estaban avaladas por el código de guerra. Cumplió condena hasta 1977, cuando, con ayuda de su mujer, se fugó del penal militar de Gaeta escondido en una maleta. Italia reclamó la extradición, pero el entonces canciller Helmut Schmidt se negó arguyendo que Kappler estaba enfermo y que merecía morir en Alemania. Así fue: murió meses después, con 70 años, en su casa de Soltau, en la Baja Sajonia.

Priebke, el voluntarioso ayudante de Kappler, se escabulló de los británicos y consiguió un visado para viajar a Argentina, donde vivió por espacio de 50 años. En 1994, confiando en que ya nada le podría pasar, concedió una entrevista a una televisión norteamericana en su casa de Bariloche. Tras la emisión se produjo un formidable escándalo, que culminó con la extradición del entrevistado a Italia y un nuevo y concurrido juicio ante un tribunal militar... que le absolvió. La polémica sentencia derivó en un río de apelaciones y recursos; hasta que, en 1998, Priebke fue condenado a cadena perpetua, que, por su avanzada edad, habría de cumplir en su inexistente domicilio italiano.

Erich Priebke

Priebke sigue entre nosotros: acaba de cumplir 97 años y vive recluido en un piso de la Via Panisperma de Roma, a sólo cinco manzanas de la Via Rasella, donde hace 66 años estalló una bomba a las tres y media en punto de la tarde, dando comienzo a la tragedia.

Fusako Shigenobu

La banda terrorista más fanática, sangrienta y desmadrada de los años setenta no era norteamericana, ni alemana, ni española, ni francesa, ni italiana... ni siquiera árabe. Por no ser no era ni hispanoamericana, y eso que en Macondo nunca se anduvieron con bromas.
El peor hatajo de chiflados ideológicos que dio el mundo en aquella funesta década era de nacionalidad japonesa, sí, japonesa, hay nacio el infame y casi innombrable Ejército Rojo Japonés. Se trataba, como en Occidente, del clásico grupete de estudiantes con el seso sorbido por la contracultura sesentera y las arengas del profesorado marxista, que, aunque parezca mentira, también proliferó como hongos en el Japón.

Este ejército desconocía la palabra clemencia y, predicando con el ejemplo la redefinición de los roles sexuales que propugnaba la teoría neomarxista, estaba comandado por una mujer. La eligieron o se eligió ella misma, vaya usted a saber.

En Alemania, por aquellas mismas fechas nació la Fracción del Ejército Rojo (RAF), acaudillada por una pareja de revolucionarios profesionales: Andreas Baader y Ulrike Meinhof. Ambos apellidos dieron el sobrenombre a la banda, aunque el que siempre mandó allí fue Andreas, menos teórico pero mucho más práctico y resuelto a la hora de apretar el gatillo. La RAF japonesa no tuvo un Baader, sólo una Meinhof, que atendía al nombre de Fusako Shigenobu.

Shigenobu contrajo el marxismo en la Universidad Meiji de Tokio, un centro privado al que pudo acudir gracias a que su padre era oficial de alta graduación del Ejército Imperial, el de verdad, o sea, no el bárbaro remedo que creó ella en los ratos libres que le dejaba la carrera de Historia, que estudiaba para poder seguir chupando del subsidio familiar.

Antes de instalarse por su cuenta, la arrojada Fusako se apuntó a una milicia juvenil de extrema izquierda que hacía furor entre los niños bien de la sociedad tokiota. Como los japoneses nunca han sido demasiado originales, decidieron bautizar el invento como Fracción del Ejército Rojo en Japón. El problema es que Fusako tenía demasiado carácter y pronto salió tarifando con el jefe de la banda, un tal Tsuneo Mori que aspiraba a ser algo así como el Lenin nipón.

La escisión llevó a Fusako a montar un nuevo movimiento proletario (es un decir). Total, que convenció a unos cuantos estudiantes y a principios de 1971 fundó el Ejército Rojo Japonés (ERJ). Tenía 25 años y un montón de planes para cambiar el mundo a culatazos. Por su experiencia en la sucursal japo de la RAF, tenía claro que había que dejarse de inútiles chácharas en la facultad y pasar a la acción. Su programa era sencillo y constaba de tres fases: 1) abolir la monarquía, 2) derrocar al Gobierno burgués de Tokio y 3) desatar la revolución mundial, en la que se reservaba un papel estelar.

Los japoneses estaban más por comprarse un Honda familiar que por entrar a tiros en el palacio real de Kioto. Pero eso a Fusako le importaba poco. Ella y sus camaradas sabían que el populacho es comodón por naturaleza, y que tiene que ser la vanguardia concienciada la que le diga por dónde tiene que ir. El principal obstáculo para derrocar a Hirohito era la policía, que en Japón no se anda con chiquitas. La primera declaración de guerra al Estado, que había pergeñado Fusako meses antes de fundar el ERJ, acabó en una ensalada de porrazos y en largas condenas de prisión para los terroristas implicados.

Recluida en su celda, Fusako pensó que lo mejor era olvidarse de los aficionados y forjar un cuerpo de élite conformado por gente a la que no le temblase la mano a la hora de descerrajar un tiro en la frente a un agente de policía, poner una bomba en una guardería... o incluso disparar a bocajarro a un camarada.

Los elegidos se concentraron durante unas semanas en el Monte Haruna para entrenarse. Nada de borracheras, discusiones de política y tiritos a latas de Coca Cola colocadas encima de un bidón: la comandanta en jefe exigió que todo fuese real, los tiroteos como las peleas. Resultado: 12 guerrilleros muertos a manos de sus compañeros.

Eso sí que era la revolución. Ahora estaban preparados para asaltar la utopía. Meses más tarde, en otro campamento, esta vez en el Monte Asama, un grupo gemelo del de Fusako montó un happening similar. Se pusieron a entrematarse, y cuando la policía acudió a ver qué sucedía los cinco supervivientes –de 19– se apoderaron de un albergue rural, secuestraron a los dueños y resistieron el asedio de las fuerzas especiales durante diez días, durante los cuales mataron a dos policías y un civil que tuvo la mala pata de acercarse demasiado al albergue.

El Gobierno japonés empezó a preocuparse por los revoltosos y fue dándoles caza uno a uno por todo el país. Tsuneo Mori, a quien dejamos más arriba discutiendo con Fusako por cuestiones de método, fue uno de los que cayeron; meses después, el día de Año Nuevo de 1973, apareció ahorcado en su celda.

Las cosas se ponían feas, de manera que Shigenobu, que ya era conocida como la Emperatriz, concluyó que lo mejor era poner tierra de por medio. Como eso de hacer la revolución en el terruño se había puesto imposible, decidió ofrecerse con los suyos como cheguevaras de alquiler.

Su primer cliente fueron las bestias pardas del Frente Popular para la Liberación de Palestina (FPLP). Contratar a los del ERJ tenía múltiples ventajas. No estaban fichados por las autoridades israelíes, tenían aspecto de niños ricos (básicamente, porque lo eran) y, al ser japoneses, se les confundía con turistas de esos que acuden a Tierra Santa a fotografiarlo todo. Había una ventaja extra: no ponían condiciones, estaban dispuestos a perpetrar cualquier tipo de matanza, por atroz que fuere.

Su primer encargo tendría por escenario el aeropuerto de Lod, en Tel Aviv. El plan era llegar, sacar una metralleta y matar a todo el que se pusiese por delante. Luego, como buenos nipones observantes de las leyes del samurái, se harían el harakiri con una granada de mano.

Tres militantes del ERJ llegaron a Tel Aviv en un vuelo de Air France procedente de Roma. Llevaban consigo unos estuches de violín que les hacían parecer inofensivos músicos japoneses en viaje de estudios. La policía selló sus pasaportes y no les prestó más atención. Entonces, fría y parsimoniosamente, abrieron sus estuches y sacaron tres rifles de asalto de fabricación checa. Dispararon hasta que se les acabaron las balas. En el suelo de la sala de espera quedaron tendidos sobre grandes charcos de sangre casi 100 personas, 26 de las cuales murieron en el acto. Dos de los terroristas se suicidaron haciendo estallar las granadas que portaban; el tercero fue detenido.

El embajador japonés no se creía que un compatriota hubiese hecho algo así en un lugar tan lejano de la patria, de modo que envió un delegado hasta el hospital para interrogar al superviviente. Se trataba de Kozo Okamoto, de 24 años. Remarcó que no tenía nada contra el pueblo israelí, pero que había cumplido con su deber de "soldado revolucionario". Dicho esto, se dirigió al diplomático y le preguntó si su padre, en Japón, se había suicidado ya.

La masacre de Lod fue el cénit de la banda. Los terroristas de ojos rasgados que trabajaban para los palestinos pasaron a engrosar los archivos de todos los servicios secretos del mundo. En los aeropuertos se empezó a desconfiar, y el registro de armas se convirtió en una rutina. Puede decirse que Lod marcó un antes y un después en este aspecto. Hoy, con o sin estuche de violín, es completamente imposible embarcar en un avión con un rifle de asalto... y hasta con un simple cortaúñas.

Fusako y los que iban quedando se afincaron en el sur del Líbano, donde se dedicaron al secuestro de aviones, disciplina que dominaban desde el 70, cuando un comando armado con espadas de samurái secuestró un 727 y se lo llevó a Pyonyang. El más sonado fue el del vuelo 404 de Japan Airlines, que cubría la ruta Ámsterdam-Tokio: terminó estallando en mil pedazos en el aeródromo de Bengasi. Años después secuestrarían un DC-8 de la misma compañía, y consiguieron que el Gobierno japonés hincase la rodilla: liberó a tres presos del ERJ a cambio de los 150 pasajeros que habían tomado como rehenes.

Ya en plena decadencia, en 1988, atacaron una base estadounidense en Nápoles, con más voluntad que acierto. Lejos quedaban los tiempos dorados, cuando tenían los arrestos suficientes para secuestrar una embajada entera –con embajador incluido–, como hicieron con la legación francesa en La Haya en 1974. El Gobierno francés, viendo que los terroristas iban a hacer una masacre sin cuento, se bajó los pantalones y liberó a un preso palestino encarcelado en el Hexágono.

La falta de nuevas vocaciones y, sobre todo, de dinero fue apagando los ímpetus revolucionarios de esta panda. Fusako, la hija del mayor imperial Shigenobu, terminó siendo una anónima burócrata del terror... palestino. En el año 2000 volvió de incógnito a su país pensando que ya se habían olvidado de ella. Nada de eso. La policía le seguía la pista: fue arrestada, juzgada y condenada a 30 años, es decir, por toda una vida que le quedaba por delante.

Se supo entonces que Fusako había tenido una hija en el Líbano. Una niña de padre desconocido que hubo de criarse en los siniestros campos de refugiados del sur del país, semiabandonada por su madre, que siempre andaba de aquí para allá organizando atentados.

El broche final perfecto para una comunista de libro. Con el mismo fervor que se preocupaba por la humanidad despreciaba a las personas tomadas una a una, incluida su hija

Autor : Fernando Diaz Villanueva

Pocos regímenes políticos han sido tan fugaces, insólitos y desmadrados como el de la Primera República española. Se proclamó un 11 de febrero y, tras poco más de diez meses, el 3 de enero del año siguiente, el general Pavía se presentó en el Congreso de los Diputados y puso la guinda de fin de fiesta.

En ese periodo cupo de todo menos la normalidad. Cuatro presidentes, incontables sublevaciones, huelgas obreras, una guerra carlista, otra en Cuba, el cantón de Cartagena y, como guinda final, una Constitución Federal que nunca vio la luz. Pocas veces España vivió tan rápido y dilapidó tantas energías como en aquellos frenéticos meses de 1873.

Tenemos en este país cogido el gusto a revolverlo todo sin saber muy bien qué es lo que vamos a poner después. Eso es lo que pasó cuando, en 1868, una conspiración largó del trono a Isabel II. La reina, que estaba en San Sebastián de veraneo, no hizo mucho por conservar la corona. En Madrid la reclamaba el Gobierno para ponerse al frente de las tropas leales, pero, para evitar habladurías, le pidió que viajase sin su querido, Carlos Marfori. Eso sí que no, se dijo a sí misma: la vida no tenía sentido sin ese granuja aventurero a quien había hecho ministro, de manera que pidió que la condujesen al exilio. Con Marfori, claro.

Cuentan que, cuando abandonaba San Sebastián, una multitud se agolpó al paso de la carroza real guardando un silencio sepulcral. La reina chata, que sentía auténtica debilidad por el pueblo llano, miró compungida por la ventanilla y exclamó: "Siempre creí tener más raíces en España". Raíces no había echado, pero entre unas cosas y otras había reinado 25 años. Un cuarto de siglo en que se dieron cita cuarenta gobiernos diferentes, tres espadones, varios cuartelazos, una infinidad de amantes y otra, algo menor, de partos. Tenía sólo 38 años, y los ojos azules más bonitos de todas las reinas de España: claros como el cristal, casi translúcidos.

El problema que tenían los que se habían cargado a Isabel era que carecían de repuesto, y, lógicamente, con buena voluntad y mucha ilusión no se gobierna un país. La Revolución Gloriosa la habían organizado un grupo de militares y políticos que difícilmente alcanzaban a entenderse entre ellos. Al final, entre soflamas patrióticas, constituyeron un directorio cuya presidencia recayó en Francisco Serrano. Con tratamiento de alteza, eso sí. Los miembros del Gobierno provisional, para no caer en errores pasados, decidieron hacer primero la Ley y luego buscarse un soberano que la jurase y respetase.

No fue tarea fácil. Juan Prim, que era el presidente del Gobierno, desesperado por no dar con un príncipe europeo que aceptase la corona española conforme a los términos en que se ofrecían, llegó a decir: "¡Encontrar un rey democrático en Europa es tan difícil como encontrar un ateo en el cielo!".

Algo de razón no le faltaba. Uno de los candidatos era Alfonso de Borbón, el hijo de la reina, pero fue desechado rápidamente por eso mismo, por ser un borbón. Se habían tomado en serio lo de no tropezar dos veces con la misma piedra.

Las pesquisas del Gobierno no dejaban indiferente al pueblo. A uno de los candidatos, Leopoldo de Hohenzollern-Sigmaringen, los madrileños, a quienes siempre se les ha dado fatal hablar alemán, le rebautizaron como Leopoldo Olé-Olé si me eligen. Y no le eligieron.

El directorio se decantó por un príncipe italiano, Amadeo de Saboya, que era incoloro, inodoro e insípido. Llegó apadrinado por Prim, pero, días antes de poner el pie en la Corte, a Prim le cosieron a tiros en la calle del Turco. Un gafe, vamos.

El reinado de Amadeo duró lo que duran las cosas que se hacen sin demasiado convencimiento. El turinés venía con buenas intenciones, pero entre que no sabía gobernar y que no le dejaron, terminó hartándose y de un calentón dimitió a los dos años y pico. Amadeo era de carácter afable y muy bien dispuesto, pero un país como éste le venía grande. Tuvo que aprender español apresuradamente, y su cultura no era muy amplia, especialmente en lo que tocaba a España. Tras jurar en el Congreso, alguien –probablemente un ministro pelota– le indicó que la casa de Cervantes estaba muy cerca. Amadeo fingió sorpresa y respondió: "Aunque no haya venido, iré pronto a saludarle". Alguien tan ingenuo no podría jamás prosperar en España.

La abdicación del rey se produjo el 11 de febrero de 1873 por la mañana. Esa misma tarde, el Parlamento era un hervidero de intrigas. Los republicanos, que se habían mojado en lo de 1868, veían que una oportunidad como ésta no se les iba a volver a presentar. Emilio Castelar, uno de ellos, subió al estrado y enhebró un discurso magistral:

"Señores, con Fernando VII murió la monarquía tradicional; con la fuga de Isabel II, la monarquía parlamentaria; con la renuncia de don Amadeo de Saboya, la monarquía democrática; nadie ha acabado con ella, ha muerto por sí misma; nadie trae la República, la traen todas las circunstancias, la trae una conjuración de la sociedad, de la naturaleza y de la Historia. Señores, saludémosla como el sol que se levanta por su propia fuerza en el cielo de nuestra patria".

Encendidos aplausos, algún "bravo" y se procedió a votar el primer Gobierno del nuevo régimen. De este modo tan prosaico llegó la Primera República. En el siglo XIX las cosas se hacían de otra manera.

El elegido como primer presidente fue Estanislao Figueras, un político barcelonés metido en años que no había dado pie con bola en la época de Isabel II. Al día siguiente de su nombramiento comenzó el incendio. En Montilla, un pueblo de Córdoba, los campesinos, creyéndose que todo el monte era orégano, se levantaron contra el cacique local, el alcalde, y lo que entonces se conocía como fuerzas vivas: a todas les dieron una buena ración de palos, cuando no matarile.

En el otro extremo, en Barcelona, estalló un motín mucho más grave. Los llamados republicanos federales –muy numerosos en la Ciudad Condal– trataron de proclamar un Estado catalán que después, y si les venía bien, se federaría con la República. Tan feo se puso aquello que Figueras tuvo que trasladarse personalmente a Barcelona y reprimir la asonada por la fuerza.

El país se estaba transformando en un frenopático donde cada uno hacía lo que le venía en gana, por lo que se disolvieron las Cortes, para que el llamado a las urnas tranquilizase el ambiente y remitiese la incertidumbre. Pero, lejos de remitir, al mes siguiente, en abril, unos cuantos militares, acaudillados por el almirante Topete, uno de los héroes de la Gloriosa, trataron sin éxito de hacerse con el Gobierno por las malas.

Aquello ya no había quien lo aguantase, y el 13 de mayo, sin apenas campaña electoral, se celebraron las elecciones. Fueron posiblemente los comicios con la participación más baja de nuestra historia. En Cataluña sólo votó el 25% del electorado; en Madrid no mucho más: un mísero 28%. Pasado el trámite electoral, las nuevas Cortes volvieron a reunirse, con la peculiaridad de que eran un tanto anómalas: sólo representaban al republicanismo federal, cuyos candidatos habían sido casi los únicos que consintieron presentarse.

Figueras, que había aguantado el tipo durante cuatro meses, sospechó que, con esos mimbres, lo peor estaba por llegar. Dimitió con mucho disimulo, tomó un tren a escondidas y se fue a Francia, pero por el paso de Canfranc, para que nadie le siguiese. Su diagnóstico no podía ser más certero: se iba de un país donde estaban "los ánimos agitados, las pasiones exaltadas, los partidos disueltos, la Administración desordenada, el Ejército perturbado, la guerra civil en gran pujanza y el crédito en gran mengua". No es necesario añadirle nada, porque esa era, tal cual, la situación en el mes de junio.

El sucesor de Figueras fue otro catalán, Francisco Pi y Margall, un republicano pertinaz e incansable, discípulo de Proudhon y muy inclinado a las elucubraciones teóricas. Había concebido un nuevo modelo federal para partir de cero inspirándose en un pacto sinalagmático (sic) entre los diversos territorios del Estado. Como quería ver sus ideas llevadas a la práctica lo antes posible, se entregó con deleite al debate parlamentario sobre la nueva Constitución republicana.

El debate fue muy provechoso. Los legisladores elaboraron un soberbio proyecto que nunca llegaría a ser aprobado. Los españoles, por lo demás, iban a lo suyo, ajenos a las proudhonianas disquisiciones en las que parecía tan interesado el presidente.

Con los calores del mes de julio el país enloqueció por completo. Los acontecimientos se precipitaron con una celeridad asombrosa. El 30 de junio el ayuntamiento de Sevilla acordó transformarse en República Social. Una semana más tarde, en Alcoy se desató una ola de asesinatos y ajustes de cuentas al calor de una huelga revolucionaria. Era sólo el aperitivo.

El 12 de julio se produjo la sublevación de la base naval de Cartagena, instalándose en Murcia una Junta Revolucionaria presidida por un tal Antonio Gálvez, conocido como el Antonete. La chispa no tardaría en prender por toda la Piel de Toro. El 13 la insurrección alcanzó Valencia, el 19 Almansa y Cádiz; a finales de mes, lugares tan distantes entre sí como Granada, Salamanca, Córdoba o Castellón se proclamaron cantones independientes. Pi y Margall, superado por la realidad, dimitió, sin entender muy bien qué es lo que pasaba.

Su sucesor sería Nicolás Salmerón, un krausista almeriense y catedrático de Metafísica. Como a esas alturas el horno ya no estaba para bollos, recurrió de inmediato al Ejército pidiendo a los generales disciplina y resolución. El cúmulo de problemas era tal que sólo enumerarlos daba dolor de cabeza. Más de la mitad del país estaba fuera del control del Gobierno, y de la otra mitad no se podía estar muy seguro. Era imperativo sofocar los levantamientos cantonales de Levante, sin olvidar el rebrote carlista en las Vascongadas y Cataluña.

El pretendiente, Carlos VII, había regresado a España con el advenimiento de la República. El País Vasco y Navarra se sumaron entusiastas a la carlistada (la tercera en medio siglo) y le proveyeron de 25.000 soldados. Para ampliar su base, Carlos juró los fueros catalanes, y las áreas rurales del norte del Principado se subieron al carro.

Los intentos del Ejército por aplacar la sedición fueron estériles. Aprovechando la confusión y el desánimo de las tropas leales, los carlistas cosecharon grandes victorias, como la de Montejurra, la de Abárzuza o el cerco de Bilbao. En esto de tomar Bilbao los carlistas eran de ideas fijas. Nunca lo consiguieron.

Los cantones de Levante fueron rindiéndose a lo largo del verano, a excepción del de Cartagena, que se había hecho muy poderoso al adueñarse de la Armada. Con los buques de guerra, los acantonados emprendieron expediciones piratas contra los puertos vecinos. La aduana de Torrevieja fue saqueada. Dos fragatas, la Almansa y la Victoria, bombardearon Almería, y cuando se dirigían a hacer lo propio con Málaga un combinado de buques alemanes, franceses y británicos las apresaron, llevándolas hasta Gibraltar para que el Gobierno de la República se hiciese cargo de ellas. Pero los revoltosos tenían más barcos, que emplearon a fondo en bombardear Alicante y en entrar a saco en Valencia. El desmadre nacional.

Salmerón se fijó como empeño primordial Cartagena, convertida en un peligroso y caótico nido de piratas. No llegaría a ver el final. A primeros de septiembre dimitió porque no quería mancharse las manos firmando penas de muerte para dar ejemplo entre los insurrectos cartageneros. Le sucedió Emilio Castelar, el último cartucho de una república herida de muerte.

El brillante parlamentario gaditano pidió al Congreso plenos poderes. Suprimió algunas garantías constitucionales y se concentró en acabar con el desorden. Necesitaba soldados y dinero para atender los tres frentes –el norte, Levante y Cuba–, pero tan negro pintaba todo que nadie concedió créditos al Gobierno. Se vio entonces obligado a imponer empréstitos forzosos a banqueros y empresarios.

En tres meses se enderezó el asunto de Cartagena, y las Cortes volvieron a reunirse. Castelar solicitó de ellas que aprobasen su gestión. No lo hicieron. El presidente pronunció un florido discurso y, al día siguiente, Manuel Campos y Pavía, capitán general de Madrid, dio un golpe de Estado en el mismo Congreso de los diputados. Años después, no se sabe bien a cuento de qué, nació una leyenda tan absurda como falsa, la de caballo de Pavía, que se ha perpetuado hasta nuestros días. Según cuentan, el general irrumpió en el hemiciclo a caballo acompañado de la Guardia Civil poniendo de este modo punto y final a la república.

No sucedió nada de eso, ni lo del caballo ni la república terminó en ese momento. El golpe se produjo a las siete y media de la mañana, que ya es madrugar. Algunos diputados salieron en estampida del hemiciclo y se descolgaron por las ventanas. Pavía, sorprendido, preguntó: "Pero señores, ¿por qué saltar por las ventanas cuando pueden salir por la puerta?".

Pavía entregó el poder a Francisco Serrano, el mismo que se había hecho cargo de la regencia tras el destronamiento de Isabel II. Un año más tarde, Martínez Campos se pronunció en Sagunto anunciando el regreso de los Borbones en la persona de Alfonso, hijo de la reina. Hasta ahí había llegado la República.

Seis años después de la Gloriosa se volvía al punto de partida. Con el nuevo monarca las aguas volvieron a su cauce y los ánimos se serenaron; tanto que recibió el sobrenombre del El Pacificador. Entre los escombros humeantes de Cartagena, que se entregó el 11 de enero, nacía la Restauración, un periodo de nuestra historia tan reciente que casi podemos tocarlo con la mano. La República había durado sólo unos meses, y dejó un recuerdo más agrio que dulce. Para habernos matado.

El 6 de abril de 1538 Francisco de Pizarro derrotaba a su antiguo socio, Diego de Almagro, en la batalla de las Salinas. Poco después, Almagro sería juzgado y ajusticiado.

Nada parecía apuntar a un desenlace semejante cuando Hernando Pizarro partió hacia España para entregar el quinto real del tesoro de Atahualpa. Llevaba un encargo de Almagro para el emperador, una gobernación propia similar a la de los Pizarro.

Carlos V le concedió 200 leguas al sur de las tierras del extremeño, que amplió con otras 70 leguas por sus méritos en la conquista. Al regreso de Hernando, Francisco Pizarro y sus hermanos siguieron conquistando y fundando ciudades, primero la riquísima Cuzco, de la que se hizo cargo como gobernador Almagro, y más tarde la ciudad de los Reyes, que será la capital Lima.

Como Almagro cuenta con sus propios límites para la conquista, Pizarro envía a sus hermanos a recuperar el gobierno de Cuzco y allí se encuentran a un reticente Almagro que de mala gana pone rumbo a Chile, tierra conocida pero aún sin explorar en profundidad.

A Almagro no le gustó nada Chile, el paso de los Andes resultó ser durísimo, las tierras parecían poco fértiles y los araucanos hostiles y poco dados a la extracción de metales. Parecía una conclusión precipitada, pero Almagro se dejó convencer por sus capitanes, que deseaban volver a Cuzco, y quiso creer que Pizarro le había engañado sobre los límites y que la rica ciudad le correspondía por derecho. De modo que Almagro regresó a Cuzco y, aprovechando el ataque simultáneo del Manco Yupanqui a las ciudades de Cuzco y Lima, tomó la plaza a la fuerza apresando a los hermanos de Pizarro, Gonzalo y Hernando.

Fue un fraile mercedario de apellido Bobadilla quien tuvo que arbitrar la pugna dando razón a los Pizarro, pero Almagro se negó a dejar la ciudad. Liberó a Hernando Pizarro tras obtener de él una fianza en oro y le obligó a rendirle homenaje.

En abril de 1548 el propio Hernando comandaba el ejército de pizarristas que derrotaba a los «chilenos» en la batalla de las Salinas. Almagro fue sometido a un juicio que se prolongará por tres meses y arrastrará un sumario de más de mil folios. Será condenado a muerte y ejecutado pocos días después. La batalla de las Salinas abriría un periodo de pugnas civiles entre conquistadores que habría de durar quince años.

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