En 1941 la Alemania nazi requería mano de obra para sostener su industria de guerra. 

La España de Franco, en cambio, necesitaba desprenderse de trabajadores, debido a la precariedad de una economía maltrecha por la Guerra Civil. 

Las autoridades españolas veían en esta salida una solución al desempleo.

Ante la convergencia de intereses, ese año los dos países firmaron un convenio. España permitió a miles de personas desplazarse a Alemania con un contrato de trabajo de un año de duración, prorrogable otro más. En la imagen contemplamos a algunos de los seiscientos "productores" (tal como los denominó el régimen para evitar términos como "obrero", de connotaciones izquierdistas) que salieron de Barcelona.

El fotógrafo Josep Brangulí los inmortalizó cuando se disponían a partir de la Estación de Francia.

Al frente de cada grupo se hallaba un jefe, por lo general miembro del partido de la Falange o de Sindicato Vertical, el único existente en el país, que integraba a trabajadores y empresarios.

Tras cruzar la frontera, la expedición se detenía en Hendaya, donde los miembros recibían ropa de trabajo. El importe de las prendas les sería descontado del dinero que enviaban a sus familias a través del Banco Internacional de Industria y Comercio y del Deutsche Überseeische Bank.

Una vez en su destino, los españoles disfrutaron de beneficios sociales, como un seguro contra accidentes. Pero también se enfrentaron a numerosos problemas. Se quejaron, por ejemplo, de raciones de comida insuficientes y condimentadas "siempre al gusto alemán". Conforme avanzó la Segunda Guerra Mundial, este tipo de emigración dejó de ser atractiva debido a los bombardeos cada vez más frecuentes.

Cuenta la leyenda que, a finales de 1958, el recién nombrado ministro de Economía fue llamado al Palacio de El Pardo para atender una consulta que Franco quería hacerle en privado. El ministro, Alberto Ullastres, madrileño, repeinado, miembro del Opus Dei y estudioso de la obra de Juan de Mariana –al que había dedicado su tesis doctoral–, se presentó cumplidor y de punta en blanco a la cita.

Al fondo del despacho, el Generalísimo, vestido de paisano detrás de la mesa, iluminada tan sólo por una lamparita, esa que nunca se apagaba, levantó la cabeza y le preguntó por qué España estaba a punto de presentar suspensión de pagos. Ullastres, que era hombre de mucha fe pero nada supersticioso se estiró ajustándose la corbata, miró al frente y le dijo:

Su Excelencia, nos quedan sólo 57 millones de dólares en reservas en el Banco de España, cuatro veces menos que hace tres años. La inflación está disparada y el coste de la vida se ha incrementado un 50% en los dos últimos años. El país produce poco y mal, y arrastramos un déficit comercial de casi 400 millones de dólares.

Franco, que de economía sabía lo poco que le habían contado sus ministros de Falange, los de la justicia social y la revolución pendiente, recordó a Ullastres que los españoles ganaban cada vez más porque el leal Girón de Velasco les subía continuamente el sueldo por decreto. Ullastres, lejos de arredrarse, replicó:
Esa es, precisamente, una de las causas de la inflación. Y no ganan cada vez más: en términos reales ganan mucho menos, porque el dinero pierde valor. Imprimimos mucho más dinero del que realmente tenemos. Nuestra economía está aislada del exterior, y regulada en exceso. El cambio de la peseta es artificial, y el gasto público está muy por encima de lo que podemos permitirnos. Nuestra renta per cápita es la más baja de Europa, sólo 300 dólares, y hace veinte años que terminó la guerra.

Su Excelencia, créame: si esto continua así, no sería de extrañar que resurjan las huelgas del 56, agravadas por la carestía de los artículos de primera necesidad y la falta de expectativas.

Entonces, prosigue la leyenda, algo se encendió en el cerebro de Franco, que, sin necesidad de levantarse, pero con mucha solemnidad, dijo:
Señor Ullastres: confío en usted. Haga lo que tenga que hacer; y hágalo cuanto antes.

Ullastres se reunió con su amigo Mariano Navarro Rubio, a la sazón ministro de Hacienda, y entre ambos diseñaron un plan completo para sacar a España del hoyo en el que dos décadas de socialismo, en su variante falangista, le habían metido. Franco, militar al fin y al cabo, quería resultados, y que todo fuese rápido. Como en casa no iban a tener apoyos –más bien todo lo contrario–, Ullastres y Navarro fueron a buscarlos fuera. La Organización Europea de Cooperación Económica, la OECE, les echó un cable en forma de un informe que fue ampliamente publicitado.

Los técnicos de la OECE desgranaban una a una todas las dolencias que padecía España, el único de los países de Europa Occidental que no había conseguido remontar el vuelo tras la posguerra. La autarquía franquista era un suicidio a cámara lenta que estaba llegando a su inevitable final. La economía, lastrada por la doctrina del nacional-sindicalismo, era improductiva, muy poco atractiva para los inversores, y se encontraba encorsetada por una legislación asfixiante. 

El informe fue publicado en mayo. Un mes después, la profecía que Ullastres había hecho ante el Caudillo empezó a hacerse realidad. El 18 de junio el Partido Comunista convocó una huelga general pacífica. Fue un completo fracaso, porque los comunistas tenían el predicamento que tenían, es decir, casi ninguno, pero el nerviosismo empezó a cundir en los ministerios. Tres semanas más tarde, Ullastres viajó a Washington para reunirse con el FMI y ultimar el plan. A su vuelta todo estaba listo para imprimir el mayor golpe de timón de toda la historia económica de España.

El 20 de julio Ullastres se presentó en las Cortes bien desayunado para defender su Plan Nacional de Estabilización Económica, frente a una bancada de camisas viejas, militares en la reserva, obispos eméritos y representantes del sindicato vertical y el tercio familiar. Las medidas que iba a tomar el Gobierno eran ocho, todas muy simples. La peseta sería convertible, los controles de precios serían levantados de inmediato, se eliminaría gran parte de los aranceles, se aprobarían leyes para favorecer la inversión extranjera, los tipos de interés subirían hasta ajustarse al tipo natural de preferencia temporal, se congelarían los salarios, el gasto público se detendría en seco y el Gobierno no podría ya pignorar ni un céntimo de deuda en el Banco de España.

Como aquello era una dictadura y se hacía lo que decía Franco, Ullastres salió con su plan aprobado. Al día siguiente se publicó en el BOE y se puso en marcha.

Los resultados fueron espectaculares. En sólo un año la inflación bajó del 12,6 al 2,4%, las reservas de divisas se multiplicaron por tres y se registró superávit en la balanza de pagos. En 1960 los turistas, atraídos por un sol y una playa especialmente económicos, empezaron a afluir masivamente. Las empresas europeas miraron por encima del Pirineo y, en lugar de ver un solar devastado, vieron una tierra de promisión en la que instalarse con sus fábricas.

Diez años después, a España no la conocía ni el propio Franco. El hombre enfermo de Europa, ese romántico país del sur donde la gente se movía en burro y los jornaleros trabajaban de sol a sol por un plato de altramuces, se convirtió en la décima potencia industrial del mundo. Se había producido el milagro español, un periodo muy corto que, sin embargo, ha tenido gran trascendencia en nuestra historia reciente. Sin el Plan de Estabilización y todo lo que trajo consigo España sería hoy muy diferente, y necesariamente peor.

Nunca terminaremos de agradecer lo suficiente a Ullastres lo que hizo. Murió en el anonimato hace unos años, tras haberse convertido en uno de los mayores expertos de la Escuela de Salamanca. Lógico. De casta le venía al galgo.

Autor: F diaz Villanueva

En sus casi cuarenta años de gobierno, Franco sólo temió perder el poder en una ocasión: en la primavera de 1945, cuando sus dos principales aliados, Hitler y Mussolini, se fueron al otro barrio y los vencedores, entre los que se encontraban algunos republicanos españoles, se paseaban orgullosos por Europa, limpiándola de simbología fascista.

Ni antes, con el maquis y el semibloqueo comercial que impuso la flota británica durante la guerra, ni después, con el cierre en banda de las democracias occidentales y el descrédito en Europa, Franco vio peligrar seriamente su dictadura. Las amenazas internas fueron siempre aisladas, de poca envergadura y castigadas con severidad (en algunos casos desproporcionada). Las externas se manejaron con discreción y, a excepción de la emanada de la Conferencia de Potsdam, no llegaron a representar un peligro mayor.

Franco, que era muy cuco, había visto venir la derrota del Eje desde, por lo menos, el invierno del 43, cuando se rindió el VI Ejército alemán en Stalingrado y los aliados ocupaban a placer el norte de África. Como, a fin de cuentas, era militar y no un fanático ideológico de la Falange, supo ver que todo era cuestión de tiempo. El jaque ruso en las estepas y la incontenible potencia militar norteamericana habían decidido el destino de la contienda. Alemania podría resistir algún tiempo, pero la guerra ya estaba perdida, y con ella Hitler y su nacionalsocialismo.

Y así fue. Desde el desastre de Stalingrado, los alemanes se batieron en retirada en todos los frentes. Les quedó cuerda, eso sí, para aguantar dos años y medio más. Franco fue desandando el camino con parsimonia. En octubre repatrió a la División Azul. Al año siguiente restringió las exportaciones de wolframio a Alemania y explusó a sus espías del Protectorado. En 1945 abandonó silenciosamente Tánger, tal y como le pidieron los aliados, promulgó el Fuero de los Españoles y limpió el Consejo de Ministros de inoportunos y ya amortizados camisas azules, para sustituirlos por monárquicos y católicos profesionales, que de estos últimos en el franquismo hubo muchos.

El saludo fascista obligatorio se suprimió en septiembre del 45. Para entonces la guerrera falangista del Generalísimo llevaba tiempo apolillándose en algún armario del Palacio de El Pardo. En sólo tres años había pasado de apoyar sin reservas a las potencias del Eje a tratar de congraciarse con británicos y norteamericanos, a los que estaba dispuesto a perdonarles hasta que se entendiesen con los bolcheviques.

Stalin, por su parte, albergaba cierta esperanza de poder desquitarse, aunque fuese moralmente, de la derrota del 39. De un modo un tanto curioso. Antes del Desembarco de Normandía existió un plan aliado para asaltar desde España la fortaleza nazi en el continente. Stalin se opuso porque nuestro país quedaba muy lejos del frente oriental y porque atravesarlo no sería fácil. El georgiano sabía por experiencia propia que España era un hueso duro de roer: extensa, montañosa y habitada por indómitos requetés de boina y crucifijo, Santiago y cierra España que, después de comulgar, se echaban al monte como fieras poseídas por el espíritu de San Ignacio de Loyola. Los romanos, los moros y Napoleón ya habían probado la amarga medicina hispana, y no era plan que el frente occidental se atascase en alguna serranía ibérica.

Luego, en Potsdam, Stalin se replanteó el asunto y propuso invadir España con las tropas aliadas estacionadas en Francia, reforzadas con exiliados republicanos. Churchill se opuso. Por las mismas razones militares que Stalin un año antes, y porque lo que la URSS perseguía era colocar un peón en el extremo sudoeste de Europa. Si Moscú se hacía con la España de Franco –y después con el Portugal de Salazar–, Inglaterra, Francia e Italia se verían emparedadas por el recrecido imperio soviético. Además, en la práctica no había un recambio para Franco. En el extranjero convivían, como mínimo, cuatro Españas: la del Gobierno republicano en el exilio, radicado en México; la de los combatientes republicanos en la Guerra Mundial, afincados en París; la de los republicanos comunistas, acogidos a sagrado en Moscú, y la de Juan de Borbón, que por entonces paraba en Lausana junto a la reina Victoria Eugenia.

Estas cuatro Españas sólo se representaban a sí mismas, y Churchill lo sabía. Los americanos se fiaban de él. Roosevelt acababa de morir; su sucesor, Harry Truman, masón del Medio Oeste, antiguo dueño de una mercería, poco sabía de Europa, pero intuía que la malencarada y violenta marea roja que procedía del este del Elba no auguraba nada bueno.

Ese cálculo tan elemental fue lo que libró a Franco de una derrota segura, y a España de una devastadora segunda edición de la Guerra Civil, esta vez con portaviones, bombarderos B-29, tanques Sherman y bombas nucleares.

En El Pardo descontaban la intervención y se dispusieron a resistir. En el Desfile de la Victoria, Franco abandonó la tribuna y participó en el mismo a lomos de su caballo, desde el que saludó al respetable y a las cámaras, muchas de ellas de corresponsales extranjeros que harían llegar con celeridad la película a sus países de origen. Si hay que morir, habrá que hacerlo a pecho descubierto, como los Tercios de Flandes, debía de pensar el general; al menos eso era lo que quería mostrar. Luego, en la intimidad del despacho, poco frecuentado ya por Serrano Suñer y demás proalemanes de tiempos pasados, lo que se imponía era la mano izquierda y las buenas formas con el embajador de Estados Unidos.

Si el régimen tenía que reinventarse, se reinventaría. Al fin y al cabo, a él eso del nazismo siempre le había parecido algo propio de paganos nórdicos, gente sin civilizar. No se le podía acusar de haber entrado en la guerra o de haber promulgado leyes antisemitas, como sí hizo el memo de Mussolini. Podía presumir, en cambio, de pedigrí anticomunista, un valioso capital en los tiempos que se avecinaban.

Pero el canje: permanencia en el cargo a cambio de lealtad en la lucha contra el comunismo, no acababa de efectuarse. Y en esas se estuvo durante años. Las fronteras se cerraron, Madrid se quedó sin embajadores y el régimen, aislado, hubo de subsistir con lo puesto. Luego pasó lo que tenía que pasar. En marzo del 46, con los cabecillas nazis aún sentados en el banquillo de Núremberg, Churchill anunció que se había corrido un telón de acero entre Trieste y Stettin.

Dos años después los soviéticos bloquearon Berlín; meses más tarde Mao se apoderó de China; en junio de 1950 estalló la Guerra de Corea.

Franco, que se había portado bien durante aquel lustro, recuperó el crédito. Su beligerancia era nula. En España no se hacían desfiles con antorchas, sino procesiones del Corpus. Aquello de "Por el imperio hacia Dios" se trocó por lo de la "Reserva espiritual de Occidente". Los españoles no estaban por la revolución nacional-sindicalista, sino por agenciarse algo de jamón de contrabando y fumarse una faria en los toros.

España era otra cosa, por eso Franco salvó la camisa y garantizó la pervivencia de su régimen hasta su propia ("su" de él) muerte.

autor: fernando diaz villanueva

El ascenso a general de un militar de sólo 33 años, hecho insólito en Europa, iba a determinar la Historia de la España contemporánea.

La compañía de Regulares de Melilla se lanzó al asalto de la Loma de las Trincheras, en monte Biutz, con su acostumbrado ardor temerario. Las fuerzas indígenas habían sido creadas para eso, para servir de carne de cañón en la terrible Guerra de África, para ahorrar muertes de reclutas españoles, que provocaban problemas políticos en España. En su primer año de existencia, los Regulares habían sufrido un 40 por 100 de bajas.

También era muy alta la mortalidad entre los oficiales españoles que mandaban a los soldados moros. El jefe de la compañía, un joven capitán llamado Francisco Franco, fue alcanzado en el vientre al coronar la loma. Los camilleros le trasladaron hasta el puesto sanitario avanzado, pero cuando el médico vio la herida su dictamen fue: “Mortal de necesidad”. Y le dejó morir sobre la camilla mientras atendía a otros que sí tenían salvación.

Aquí debería acabar la historia con minúscula de Francisco Franco Bahamonde. En realidad iba a suponer su entrada en la Historia con mayúscula.

Porque el capitán no se moría. Ni siquiera perdía el sentido. Veía ir y venir a las ambulancias que se llevaban al hospital de Ceuta a los otros heridos llegados después que él... Cuando comprendió que le iban a dejar morir allí, le pidió a su ordenanza el fusil y llamó al médico. Apuntándole con el arma le conminó: “En la próxima ambulancia voy yo, o te mato”. Fue evacuado en la ambulancia siguiente y en el hospital de Ceuta salvó la vida.

Ésta es al menos la historia que el propio Franco le contaría a su única hija, Carmencita, quien la daría a conocer muchísimos años después. No hay forma de refrendarla, pues no existen informes ni registros documentales del hecho. Si hubiesen existido le habrían costado un consejo de guerra al capitán Franco. En vez de eso, la acción de la Loma de las Trincheras le valió el ascenso a comandante por méritos de guerra.

Los generales que malamente dirigían la Guerra de África necesitaban apremiantemente héroes para disimular el desastre en que se habían metido. “Franquito”, como llamaban todos a aquel menudo oficial, daba bien el perfil. Era muy joven, casi con cara de niño, pero muy serio y, desde luego, valiente. Lo propusieron nada menos que para la Laureada de San Fernando, la más alta condecoración al valor.

Pero los estatutos de la orden eran muy estrictos y la petición fue rechazada. Para compensar el fiasco, los generales decidieron algo inaudito, ascender a Franquito a comandante.

Franco sólo tenía 23 años. A esa edad lo normal era ser teniente y mandar una sección de 30 soldados. Un comandante mandaba un batallón de 500 o más hombres, y tenía responsabilidades tácticas y organizativas. En ningún ejército europeo había comandantes de esa edad.

Ese extraordinario salto en la carrera militar de Franco sería la primera ficha de un dominó que le llevaría a la cúspide. Diez años después sería el general más joven de Europa; esto le permitiría, en otros diez años más, convertirse en el jefe supremo del alzamiento militar contra la República. Y así llegar a dictador de España hasta su muerte en la cama, cuatro décadas más tarde.

Junto a las consecuencias materiales para la carrera de Franco, la acción de la Loma de las Trincheras las tuvo también morales. Tras su inexplicable curación –motivada al parecer porque al coronar la loma, la fatiga hizo que se comprimieran los pulmones de Franco, con lo que la bala no tocó los órganos vitales– los moros comenzaron a decir que tenía baraka, la suerte milagrosa de los elegidos de Dios.

Quizá fue entonces cuando el propio Franco comenzó a considerarse a sí mismo un ser providencial. La máquina propagandística del franquismo haría posteriormente que millones de españoles le creyeran también un enviado de Dios.

La verdad es que en la vida del dictador se sucedieron acontecimientos extraordinarios que determinaron su destino y, con él, el nuestro.

El primero había sido el cierre de la Academia Naval tras el desastre del 98. Franco pertenecía a una familia de El Ferrol de tradición naval, y desde que nació estaba destinado, como sus hermanos, a ser marino. Pero los norteamericanos habían destruido la flota española en la Guerra de Cuba, y sin barcos no hacían falta marinos. La frustración de no poder entrar en la Armada ha sido apuntada por algunos historiadores para explicar la curiosa actitud de Franco respecto a la Cuba de Fidel Castro y su enfrentamiento con Estados Unidos; pese a su anticomunismo y a su alianza con Washington, Franco rompió el bloqueo norteamericano de la Cuba castrista y supuso un sostén de hecho para el régimen de Fidel Castro. Pero eso es otra historia.

Sin Academia Naval, el adolescente Franco no tuvo otro remedio que ingresar en la de Infantería y hacerse militar de rebote. Si hubiera sido marino, su papel en el alzamiento y la Guerra Civil habría sido tan intrascendente como el de todos los marinos y jamás habría alcanzado el poder.

El temprano ascenso tuvo otras consecuencias en el carácter del personaje. Como se había convertido en una celebridad, Millán Astray, personaje estrambótico y carismático,le fichó para su recién creada Legión, una tropa de choque mercenaria a imitación de la famosa Legión Extranjera francesa. Allí Franquito se convirtió en el Comandantín. No era sólo por su juventud, sino porque físicamente no daba la imagen de un comandante legionario. Era bajito, tendía a la obesidad y su cara era de expresión blanda, meliflua. Por si fuera poco, tenía la voz atiplada.

Así surgió la leyenda del castrado. No existe ningún dato que la apoye, pero como Franco ha tenido aún más detractores que hagiógrafos, su falta de virilidad aparente se convirtió en una constante en las burlas, las caricaturas y los chistes que, incluso antes de convertirse en dictador, corrían sobre él.

Para compensar esos rasgos feminoides, el Comandantín se convirtió en el jefe más duro que imaginarse pueda. Cuando hubo que ir a socorrer Melilla, a punto de ser tomada por los rifeños, Franco obligó a su bandera (batallón) de la Legión a realizar una marcha forzada de 100 kilómetros en día y medio.

La Legión era un microcosmos, y su sede central, el cuartel de Dar Rifién, una especie de estado dentro del Estado. Allí no se dependía de la Intendencia ni de la burocracia militar, la Legión no sólo tenía sus propias leyes –terribles– sino sus propios recursos: huertas, granjas, ganados que permitían a los legionarios vivir muy por encima del soldado español en campaña.

Como el organizador de todo esto fue Franco, desarrolló una extraordinaria seguridad en sí mismo, una autoestima que le haría pensar que era capaz de cualquier cosa, desde escribir el guión de una película –Raza, dirigida por José Luís Sáenz de Heredia bajo la directa supervisión del Caudillo– hasta gobernar de manera autocrática España durante 40 años.

En febrero de 1926, Franco dio otro salto providencial. Apadrinado por Alfonso XIII y en el ambiente propicio de la dictadura militar de Primo de Rivera, fue ascendido a general con 33 años recién cumplidos. Era algo sin precedentes en los ejércitos europeos desde las conmociones de la Revolución Francesa.

En España raramente llegaba un militar al generalato antes de los 50 años; los más brillantes, los que ascendían por méritos de guerra, en la cuarentena. Si Franco hubiera seguido esa pauta profesional, al estallar la Guerra Civil habría sido teniente coronel o todo lo más, coronel. Aunque hubiera tenido un papel importante en la rebelión, no habría podido ser designado su jefe supremo por la Junta de Generales que, en el primer momento, asumió el mando en la España sublevada.

No vamos a pensar que esto cambiara el desarrollo de la Guerra Civil, pero dado que la mayoría de los generales eran monárquicos, la victoria de los alzados habría supuesto seguramente la restauración inmediata de la monarquía, en Alfonso XIII o en su hijo don Juan. En todo caso algo es seguro: si no hubiese habido general Franco, no habría habido franquismo. 


Adaptacion de texto original de  Luis reyes

Pedro Urraca dirigió en Francia una red de agentes para perseguir a líderes republicanos huidos tras la Guerra Civil. Él fue quien detuvo y trasladó a Lluís Companys a España, donde fue fusilado. Su hoja de servicios será inaccesible para los historiadores hasta el año 2021 .

No fue un simple policía de la represión franquista. El agente Pedro Urraca Rendueles convirtió en una pesadilla el exilio de destacados dirigentes republicanos huidos a Francia después de la Guerra Civil. Con ayuda de la Gestapo, los hostigó, persiguió y terminó apresando. No se detuvo hasta detener al presidente de la Generalitat, Lluís Companys, y conducirlo a España para que fuera ejecutado tras un sumario consejo de guerra. La pista del agente Urraca se pierde a su regreso a España. Su historial posterior es un misterio que tardará en resolverse. Su hoja de servicios será inaccesible hasta el año 2021.

Su identidad tardó en ser conocida . Nadie le molestó. Nadie llamó a su puerta. Nadie pudo interrogarle por su actuación en Francia tras la Guerra Civil. Un historiador llegó a localizar un teléfono a su nombre en una guía telefónica de Madrid en los años noventa, pero no llegó a marcar ese número. Ni siquiera en el archivo del Ministerio del Interior consta la fecha de su presunto fallecimiento (de seguir vivo tendría 104 años), un dato que no es anecdótico: la ley impide acceder a su historial hasta pasados 25 años de su muerte.

en aplicación de la ley, su expediente no será accesible hasta octubre de 2021, dado que el último documento (un reconocimiento de trienios) data de 1971 y han de pasar 50 años o 25 desde su muerte. Se jubiló en 1969. No consta fecha de su fallecimiento. Los datos más elocuentes sobre sus actividades están en los archivos franceses, entre ellos su condena a muerte en 1948 por el Gobierno frances acusado de colaboración con los nazis y persecución de exiliados españoles. Urraca pudo sortear esa condena. Desde los años cincuenta ha sido un funcionario especialmente escurridizo.

Pedro Urraca fue el personaje central de una red de policías que el régimen de Franco distribuyó por Francia tras la guerra para perseguir, y en algunos casos detener, a las principales autoridades de la República Española en el exilio. No fue una actividad secreta, sino una operación de represión en territorio extranjero en colaboración con la Gestapo y el régimen de Vichy. Existe documentación sobre el envío de agentes policiales, en diciembre de 1941, con destino a Marsella, Perpiñán y Toulouse para investigar y perseguir a "los jefes rojos". Paralela a esta operación policial fue la actividad de la Comisión de Recuperación de Bienes Españoles en el Extranjero, dirigida por el coronel Barroso, agregado militar en París. Esta red no se limitó a vigilar y perseguir a republicanos: se incautó de dinero, joyas y documentos en los domicilios donde residían los exiliados.

No hace mucho tiempo que se pudo verificar que fue Pedro Urraca el autor, el 13 de agosto de 1940, de la detención de Lluís Companys, presidente de la Generalitat durante la guerra. Fue también quien primero le interrogó en París y quien finalmente ejecutó su entrega en Irún a las autoridades españolas, que lo fusilaron semanas después (15 de octubre). El caso de Companys fue similar al de Julián Zugazagoitia (ministro de la Gobernación con Negrín, detenido en París, entregado y fusilado en Madrid). Detuvo e interrogó a decenas de personalidades relevantes de la República, como Manuel Portela Valladares (ex presidente del Consejo de Ministros), Josep Tarradellas, Juan Morata (subsecretario de Gobernación) o Mariano Ansó (ministro de Justicia). La lista es muy extensa.

También vigiló de cerca las actividades del presidente Manuel Azaña, a quien no pudo detener por las presiones que ejerció en aquel momento el Gobierno mexicano. Pero Azaña estuvo entre sus objetivos: le vigiló hasta el mismo día de su muerte (de hecho, fue quien informó a Madrid de su fallecimiento y entierro en Montauban, en una nota que se guarda en el Ministerio de Asuntos Exteriores). La red que dirigió este policía despojó de sus bienes y de documentos a muchos refugiados y trató de impedir que algunos de ellos pudieran embarcar a México (entre ellos, la viuda de Azaña).

Su nombre comenzó a salir a la luz en algunas memorias de refugiados españoles en Francia. Se trataba de referencias aisladas, carentes de apoyo documental. Posteriores investigaciones (las más importantes arrancan del año 2000) fueron colocando en su lugar a este personaje y documentando su actividad. Pedro Urraca no ha dejado de ser, aún hoy, un personaje un tanto enigmático, insuficientemente estudiado porque sigue siendo difícil el acceso a ciertos archivos españoles.en los archivos franceses. se encontró, entre numerosos documentos, el informe elaborado por Pedro Urraca sobre el primer interrogatorio de Lluís Companys en la prisión parisiense de La Santé, cuya dirección correspondía a la Gestapo. Urraca fue no sólo quien le detuvo, sino quien le interrogó en primera instancia, y quien le acompañó, junto con un oficial alemán, a la frontera con Irún.

¿Cómo era Pedro Urraca? ¿Cuál es el origen de este personaje? ¿Qué otras actividades realizó en Francia durante la guerra y con posterioridad? A falta de la documentación protegida, de Pedro Urraca Rendueles existe al menos una imagen fotográfica. La foto pertenece a una ficha del Ministerio de Exteriores. Es una pose de perfil; el rostro de un hombre de frente ancha, pelo corto cepillado hacia la nuca, mirada al frente y gesto relajado, seguro de sí mismo. En otros documentos consta su fecha de nacimiento (22 de febrero de 1904, en Valladolid). Están sin verificar datos anexos, como su trabajo en un banco antes de formar parte de la policía de la República, función que abandonó en fecha indeterminada para incorporarse al bando de Franco y trasladarse a Francia antes de acabar la guerra.

De sus funciones en Francia consta su cargo como "agregado policial" en la Embajada de España en París. Buena parte de sus actividades están documentadas; pero la pista se pierde, casi irremediablemente, meses antes de que Francia comience a ser liberada por los aliados. Es evidente que regresó a España (entre otras cuestiones, para evitar que se ejecutara su condena a muerte), pero se desconoce en qué otras actividades estuvo involucrado desde entonces. se sospecha que trabajó en Bruselas para la Embajada española durante los años sesenta; también pudo documentar las gestiones realizadas, ya en 1974, para que el expediente de Urraca fuera incorporado a los beneficiarios de la ley de amnistía promulgada por el Gobierno francés el 6 de agosto de 1953. Un último documento aparece en los archivos franceses el 5 de noviembre de 1982 referente a la concesión de un permiso para entrar en Francia que no podía exceder de los tres meses de estancia.

autor luis gomez

«No es cierto que el catalán estuviera prohibido durante el franquismo. Lo que pasa es que no era oficial, se podía escribir en catalán y se podía publicar en catalán, pero no era oficial». Con estas declaraciones, vertidas a lo largo de una entrevista concedida al diario El Mundo el 20 de diciembre de 2009, la escritora catalana Mercedes Salisachs ha sido la última en corroborar públicamente lo que ya sabíamos los impermeabilizados contra la intoxicación informativa actual, quienes hemos vivido en aquellos años o leído sobre ellos.